Ветка сирени

Наизнанку карманы – из них я рывком выгребаю

Те останки больных и не прожитых некогда дней,

Что хранила так бережно, душу свою разрывая,

На пугающе мертвой, смертельной для нас глубине.

Антресоли души разгребаю, бросаю в кострище

Ворох пыльных моментов и памятных где-то минут.

Мы храним «на потом», а потом никогда и не ищем,

Ну а кто говорит «Пригодилось!» – бессовестно врут.

Дым костра так безжалостно душит, сжирая подачки,

Что отходят лишь с кровью и мясом потерянных лет.

Хоть сгорают архивы души – я над ними не плачу,

А встречаю над пеплом грядущего мира рассвет.

Нет ни слез, ни осколков, ни боли былых сожалений,

Только ветер разносит над сердцем золу пепелищ,

Удобряя пустившую корни вдруг ветку сирени

У оживших с лучами рассвета сердечных жилищ.